Он - прекрасная партия. Добрый, правильный, амбициозный. Он мог бы быть хорошим мужем и отцом, содержать семью в достатке, прививать детям хорошие привычки и любить их больше всего на свете.
А я смотрю на него и чувствую ... благодарность. Это ужасно. Нежность, забота, любовь - все это я тоже испытываю, но.. Больше все равно благодарности. Любить разумом. За надежность, верность, любовь. Грустно это, любить за любовь. Говорить о чем-то - еще тяжелее. Чувствовать себя в беседе с ним школьной учительницей - кошмар. Быть учителем русского языка, психологии, логики, да и Бог весть каких еще дисциплин - для кого угодно, но не для того, кого хочу видеть рядом. Он как маленький ребенок, а я - как глупая тетушка, все ждущая, когда же он вырастет. Невыносимо.
И вот я снова об этом думаю. Два года старалась погасить, забыть, что может, могло бы быть по-другому... где-то в груди свистел ветер. В том самом, больном, отмершем участке души. Звук стал так привычен, что я перестала обращать на него внимание. Но вот снова побывала на родине, заполнила пустое пространство любимыми вещами и людьми.. Ровно на месяц. Один месяц счастья в обмен на растревоженные раны.
Разговаривала с мамой. Она рассказывает, что тоже всегда мучительно долго и тяжело привыкала к отцу после поездок на родину. Страшно все это слушать, ведь брак моей матери никогда не был хоть сколько нибудь счастливым. И страшно, и неправильно, ведь в моем сравнительном алгоритме наших с ней жизней на месте отца стоит совсем другой человек, а М. - скорее на месте "альтернативного правильного" выбора.
А где-то там, далеко, живет в другом теле другая душа. Родственная, любимая.. Такая же одинокая.
Надеюсь, мне удастся снова к нему привыкнуть. И заново полюбить. Ненавижу это чувство, когда понимаешь, что любовь человека к тебе сильнее, чем твоя - к нему.
А еще - надеюсь, что на этот раз на привыкание к такой жизни уйдет МЕНЬШЕ двух лет.